El Ventisquero

Un bulto como de agua fría 

inmóvil, aguantado y contenido

adentro en el pecho glacial

artífice del temblor y del derrumbe

cristal opaco que se raja

en dos, tres, cien o más hojas de cuchillo

tremendamente certeras

Un millón de estocadas

pendientes, que acechan

conminan a un sacrificio en suspenso

a una idea heroica

a una expectativa que duerme

bajo guillotinas suspendidas 

una revolución sin tiempo

Vertiente sometida al sueño

que permanece proscrita

y lleva la fuente que no pudo ser

un caudal de utopías contenidas

en la humedad seca y dura

que no logra derretir sus lágrimas

y se hace resistencia mayor que la piedra

La fuerza del destino es fría

y la humanidad es un bloque gélido

de corazón atrapado en hielo

donde escasamente late la pena profunda 

de los días del naufragio 

sueños de naves encalladas

por una utopía polar

sobreviviente de glaciaciones

con esa idea de agua

de que todo es mentira

y que el dolor no existe de verdad

que sólo son reflejos de cristal

en este ventisquero porfiado

que imagina el río que no es.

Y buscamos grietas y fallas

que propicien el derrumbe

sin embargo relucen prodigios en el hielo

como auroras grotescas 

que nos guiñan quimeras al pasar

y ahí nos congelamos

en los anhelos recurrentes de la travesía.