Al final del día

Cae el horizonte allá lejos de su límite

donde dicen que hay volcanes dormidos

bajo las aguas de un mar soberbio y desbocado.

Es la jornada tirando de su historia

que se aleja a fondear sus memorias
en los canales crispados de soles

señales de un sueño de auroras
y un dormir crepuscular, único e impredecible.

Se viene el rumor oscuro de la hojarasca,

la parábola de las farolas 

que pintan sonrisas en el camino de regreso

cuando el alma se rastrea a sí misma.

Las distancias son parámetros morados, 

las referencias son el color de las brasas,

las formas son los disfraces de las almas
provocadoramente afables y domésticas.

Llegó la hora de los cuentos y los grillos,
de brujos torpes y de cosechar caricias,
cambiar semblantes y sembrarse de nuevo.

Es tiempo de recordar como fuimos, 

y unirse al canto amoroso de las ranas,

descifrarle los tonos ocultos a la lechuza 

y buscar consuelo en las fieles estrellas
donde guardamos el último ardor que nos queda.

Vamos ahora a atizar la ternura
del último leño viejo y jadeante de la noche
que habrá de morir con nosotros al final del día
para convertirnos de nuevo,  una y otra vez.