El hombre muerto

Él no sabe de su máscara

Sin embargo su rostro hace muecas y ademanes

Como buscando su otro yo en un espejo

O al hijo perdido de sí mismo

Que dejó atrás un día de traiciones

En una tarde de drama,

En un tropiezo y caída, pero sin retorno

Un pacto con la gravedad de las cosas muertas

Donde plagia su reinvento inerte.

Él buscó refugio por instinto

Y congeló su sangre al primer invierno

No fue jamás cazador furtivo

Ni siquiera inquisidor de su propio sino

Pero se acomodó y se echó en la hierba

Esperando una presa fácil y amistosa
Que lo llevara a su trono soñado

Creyendo en falsos milagros y salvavidas de piedra. 

Nunca se arrojó de lo alto a la vida

Más sí a la delación suicida de la no muerte

Al limbo vertical del precipicio 

Al vacío apretado y frío de los cobardes

Al zumbido seco de la envidia

Y no supo, no entendió, no quiso, no pudo
Justo cuando la vida lo enfrentó a lo suyo
En la hora de los careos necesarios.

Ciego y sordo hombre de la máscara…

Se quedó sin rostro, sin el compañero alado

Sin la utopía navegante, sin puerto, zarpes, arribos

Se hizo vacuidad, deriva, miedo a la nada, asco al todo
Cáscara de algo, transmisión virtual, involuntad militante
Fue gesto hecho dibujo, un garabato en el polvo
Y quedó inmóvil en la vida

Sentenciado a ser señal para los que aún duermen.